July-August 2001
Stefano Lavorini
Midsummer (or how to hurt yourself)

As every year I find myself alone again, an astonished explorer of domestic night-time landscapes, mutilated by the sound of silence.
Abandoned in the city - with the family on holiday like many Italian males - I am decidedly euphoric in looking forward to the day to come that, apart from the daily chores, I hope may end according to my most hidden desires.
There is really no sense in conjecturing on something that in reality is little more than boyish deceit, that with delight I do not lose the opportunity to repeat each summer, nothing better than a brief interlude consumed in the hope that the unexpected may occur.
Though all the same, I am here thinking about my last night passed prolonging the sweet sensation of only having to look after myself, happy to indulge in the rays of the setting sun, savouring the good and the beautiful, and the light-heartedness of a smile.
Meanwhile, I chaotically, deliberately albeit without method go about the most pressing household chores. And I so enjoy the extraneousness of the situation that I become absorbed in even the plainest of gestures.
But what a great feeling, almost like looking down into the Grande Canyon... a hundred times better the inebriating joy that I feel in dominating the things around me, washing dirty dishes, filthy sinks and greasy cookers. Finally, when I get to watering the flowers, I convince myself that I have attained, in all naturalness, peaks of excellence, and my head begins to spin curiously in proportion to the unexplored possibilities that open up before me.
What is there that is so difficult and tiresome about home chores, and why, when others do them, do they become the pretext for accusations or recriminations? Boh!
To hell with guilt: this really is living!!! And then “opportunity only knocks once”, and then I carry on, lightly and imaginatively facing what chance may wish to offer me: the best, I feel is still to come. And so I go back to gazing at the stars...

P.S. The Ibicus has mysteriously dried up, the goldfish - may God have mercy on its soul - has also died. The washing basket is vomiting dirty clothes and... would you have it, I can’t find a clean pair of blue socks to save my life.
My wife is coming back tomorrow... Help, I have no idea where the home-help’s phone-number is!
Come tutti gli anni mi ritrovo ancora una volta solo, esploratore stupito di notturni paesaggi domestici, mutilati dal suono del silenzio.
Abbandonato in città - con la famiglia in vacanza come tanti maschi italiani – sono decisamente euforico in previsione del giorno che viene e che, fatti salvi gli obblighi quotidiani, mi auguro almeno possa terminare secondo i miei più reconditi desideri.
Inutile fare congetture su qualcosa che in realtà è poco più di un fanciullesco inganno, che con delizia non perdo l’occasione di rinnovare ogni estate, e niente di meglio di un breve intermezzo consumato nella speranza dell’imprevisto.
Tant’è, però, che sono qua a ripensare all’ultima notte passata a prolungare la dolce sensazione di poter badare solo a me stesso, soddisfatto di indugiare ai raggi del tramonto, gustando il buono e il bello, e l’incoscienza di un sorriso.
Nel mentre, mi affaccendo caoticamente e deliberatamente senza metodo dietro le più urgenti faccende di casa. E mi sento tanto divertito dall’estraneità della situazione che mi perdo dietro ai gesti più scontati.
Ma quale emozioni da Gran Canyon... cento volte meglio la gioia inebriante che provo nel dominare le cose attorno, pulendo stoviglie sporche, lavelli incrostati e piani di cottura unticci.
Alla fine, proprio mentre innaffio i fiori, mi convinco di aver raggiunto, in naturalezza, vette di assoluta eccellenza, e mi assale una curiosa vertigine in misura delle insondate possibilità che mi si aprono d’innanzi.
Cosa ci sarà mai, poi, di tanto difficile e faticoso nelle faccende domestiche, e perché quando le fanno gli altri, esse diventano il pretesto per accuse e recriminazioni? Boh!
Bando ai sensi di colpa: questa sì che è vita!!! E poi “ogni lasciata è persa”, e allora procedo oltre, affrontando con leggerezza e fantasia ciò che il caso mi vorrà offrire: il meglio, lo sento, deve ancora venire. E così torno a riveder le stelle…

P.S. L’ibiscus si è misteriosamente seccato, e anche il pesce rosso – pace all’anima sua - è morto. Oddio, il cestino della biancheria sporca vomita panni e ... inaudito, non trovo più un paio di calzini blu puliti neanche a pagarli oro.
Domani torna mia moglie… Aiuto, non so dov’è il numero di telefono della domestica!